Соль

К 95-летию писателя и поэта

Неведомо, в какой земле,
Недавно ли, давно ли,
Купил скупой в чужом селе
Мешок пудовый соли.

Вёрст тридцать было до села,
Да соль
Дешевле там была!

Туда – пешком,
Назад – пешком…
Покупку спрыснул малость,
И так легко ему с мешком
Сперва-то показалось!

Шагает он, шагает,
А сам и рассуждает:
– Неужто тут по правде пуд?
Какой там пуд!
Откуда!
Небось купчина, старый плут,
Обвесил на полпуда!

Но тридцать вёрст – не шаг шагнуть!
Пооттянуло плечи…
Скупой присел передохнуть,
Повёл другие речи:
– Шалишь, меня не проведёшь!
Умишко есть покуда…
Купец – он вор, а хошь не хошь –
В мешке не меньше пуда.

Ну, вот он наконец и дом.
Скупой едва плетётся.
С бедняги пот катит ручьём,
Чуть жив, а сам смеётся!
– Ты что? – кричит жена с крыльца. –
Купил?
– Купил не худо!
Нагрел на соли я купца:
Походу взял с полпуда!

Иные, может быть, сочтут,
Что в басне мало соли.
Ей-богу, соли – целый пуд,
А может, и поболе!
 

Борис Заходер